– Vivemos, eu e o meu marido, na nossa quinta de X, a cinco quilómetros da povoação. A casa é isolada, ladeada de laranjais e com um caminho empedrado servindo a estrada principal, ao longo da qual se vêem outras vivendas isoladas. Não temos criados; os trabalhadores ocasionais vão-se com o pôr do sol.

J., meu marido, vai duas vezes por semana jogar xadrez com H., o vizinho mais próximo, a cerca de 1.500 m ao longo da estrada. Foi num desses dias. O Inverno começara. Uma chuva miudinha chegou com a noite negra, uma noite sem lua… mas meu marido não perde a sua partida; calça as botas altas, põe um impermeável e de chapéu caído sobre os olhos, deixa-me entregue aos meus afazeres… Virá pela noite e eu esperá-lo-ei como sempre.

Dez horas, onze… olho através da janela a escuridão lá fora, o pio do mocho… sinto um arrepio… volto-me sentindo a presença de alguém. Vou a murmurar:

– Já voltaste? – Mas fico petrificada. No limiar da porta que se abre silenciosamente, uma figura alta, toda de negro, avança… quero gritar… quero fugir… o homem de negro avança e a sua mão enluvada de negro vem afagar-me o rosto branco; a sua capa lembra as asas de um morcego enorme… um monstro! O rosto é apenas uma mancha negra… avança mudamente pela casa e eu sinto-me incapaz dum só movimento, os lábios colados de terror… ELE, ele abre um armário, tira uma garrafa de Porto, bebe voltando-me as costas, um largo trago, e estendendo-me o copo acaba derramando o líquido nos meus lábios e no queixo, pousa o copo e a mão negra vem acariciar-me os olhos… silenciosamente caminha para a porta: da sua presença ficarão apenas os ténues pingos de água, no sobrado, que lhe caíram na capa, a garrafa e o copo sobre a mesa… desmaio.

J. voltou, não me acredita. Limitou-se a sorrir: – «Tu bebeste, querida» – Nenhum indício da passagem d’ELE; os pingos secaram, a garrafa e o copo não tem impressões digitais. Insisto: – «Eu não bebi… não estou louca… não estou… não estou…»

… E o homem de negro tornou… uma, duas, eu sei lá… sinto que enlouqueço de terror. A porta que eu tranco quando J. sai, volto a abri-la receando que ELE deite fogo à casa… volto a abri-la para ELE entrar e em silêncio repetir os gestos das outras vezes, sem jamais deixar um indício da sua presença… apenas a garrafa e o copo inúteis…

Fomos ao médico. Grito-lhe o meu horror, suplico, choro a verdade… não estou louca…não quero estar louca, não… não… O médico encolhe os ombros e receita-me um “vin-contre”…

Comprámos, a meu rogo, um magnífico e corpulento cão polícia. Sinto que será a minha salvação. J. saiu novamente, depois dumas noites de espreita para «descargo de consciência». E o terror voltou… a porta abriu-se como sempre, o cão rosnou prestes a saltar, mas, acabou por abanar a cauda e deitar-se com o focinho entre as patas dianteiras… fora dominado… Meu Deus, dominado… dominado…

Não estou louca! Acreditai-me. Sinto que vou morrer de terror… Aproveito o dia para escrever este relato. ELE retornará logo, eu sei! Vi agora D, a loura e linda filha do parceiro de J. vir convidá-lo em nome do pai para a costumada partida nocturna. Vi J. atirando-lhe, a brincar, um beijo na ponta dos dedos; mas que importa? O terror negro deixa-me incapaz de lutar…

Oito… nove…dez horas! J. saiu com um olhar de comiseração, depois de me esconder todas as garrafas. Eu não bebo, meu Deus, eu não bebo… Apago a luz. O vidro da janela atulhado de neve, que deixou agora de cair, reflecte a lua ternamente… Tapo-a, procurando a segurança da escuridão… Sinto, mais que vejo, a porta abrir-se… e o medo avança… avança… a luva negra vem tocar-me o rosto… e grito pela primeira vez! Um grito que é um desabafo incontido… Eu não estou louca… não estou louca… posso agora provar a presença do terror negro!

a) – Qual o pormenor que pode provar a presença do terror negro?

b) – Pode dar uma ideia de quem seria ou o que seria o terror negro?

SOLUÇÃO